Sigo moviendo las piezas de mi vida, manipulándolo todo a mi antojo... solo para descubrir, después de lograr lo que quiero, que lo que quiero no funciona, que tengo problemas de calculo de probabilidades, que aunque tenga lo que quiero, nunca va a funcionar perfectamente... y que si lo hace, voy a detestarlo... así que renuncio a mi obsesiva cordura de la "vida real".
Cada vez que estoy atorada sin saber que escribir, empiezo a pensar en todos aquellos a los que conozco que tienen un gran talento... y me muero de la ansiedad, y empiezo a escribir historias huecas, esperando que sean lo que otros consideran un buen escrito... pues a la mierda con eso, a la mierda con la estupidez de pensar que estoy desperdiciando mi tiempo y mi imaginación en tonterías, no mas mente, no mas ataduras del reconocimiento ajeno, si no soy un genio de la escritura, pues bien, que se le hace, el caso es que hay más vida en cada palabra honesta que escribo que en todos los pasos calculados que tomo en mi "vida real" y en todos los pensamientos sobrecargados con los que me inundo y que finalmente son solo un agobio innecesario.
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